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    第二天下午，杜林到了。

    他是搭扎西的车从机场回来的。

    我站在院子门口，身上那件外套皱巴巴的，头发乱糟糟的，下巴上冒出一层胡茬。

    “你几天没刮胡子了？”

    “记不清了。”他站在院子里，仰头看着这栋白色的小楼，深吸了一口气，“这地方真好，空气里都是草的味道。”

    “香格里拉还能是什么味道？牛粪味。”

    他笑了一声。

    只是这笑很轻，挂在嘴角上，像是随时准备掉下来。

    我不忍心看着这么狼狈的他，便转过身，说：“走吧，去房间聊。”

    我带他到二楼房间，把行李放下。

    他走到窗前，推开窗户，看着远处的纳帕海，看了好一会儿。

    “你先休息会儿，晚上吃饭叫你。”

    “不用休息，”他转过身，“有吉他吗？”

    我回到阁楼，从墙上拿下一把，下到二楼给他：“这是郎然离开前给我的，但现在看来，你比我更需要它。”

    杜林接过吉他，看了又看，指着琴面板上的字：“这是……”

    琴板上写着三个名字——“杨柳”、“郎然”以及“顾嘉”。

    “这个啊，是这把吉他的历届拥有者刻下的。”

    “那我也刻一个？”

    “刻吧，现在它是你的了，某一天你找到了你的信仰，就把它送给下一个陷入迷茫，忙忙碌碌找寻信仰的人。”

    杜林比了个“OK”的手势。

    随后，我们到楼下，找小萱要了把剪刀。

    杜林坐在沙发上，抱着吉他，用剪刀小心翼翼地刻下自己的名字。

    刻完，他低头拨了几下弦。

    琴音断了，又响起来，又断。

    他的手指在琴颈上滑来滑去，像一个人在一间空屋子里来回走，找不到门。

    小萱把我拉到一旁，小声说：“顾哥，杜林哥怎么就跟丢了魂似的？”

    我苦笑一声，不知道该怎么说了。

    何止丢魂啊，他已经死了。
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